Ziua 2. Şapte chestii

1) Excelentă iniţiativa aducerii mai multor autori străini, să-i vedem şi noi în chip şi voce, chiar şi de la distanţă.
2) Faină ideea de-a citi din opere – în afară, asemenea evenimente au devenit deja desuete...
3) Pentru mine a fost prilejul de a strânge câteva autografe, câteva mâini, câteva vorbe bune.
4) Şi dacă în prima zi o agitatoare sclerozată a fost ciuşca serii (Mitoş s-a descurcat de minune cu ea), a doua seară a fost una iepurească, la ora 20 a trebuit să ne facem bagajele.
5) Nu a lipsit prezidiul scriitorilor, întrebările de la ei pentru ei, politeţurile artificiale, spectatorii cuminţi, hă hă, presa... A lipsit totuşi ceva ce însă nu lipsea însă şedinţelor de partid: o ţâră de tensiune, luarea de poziţie, autocritica.
6) Discuţiile au fost fără miză (autorul favorit, condiţia scriitorului român - vai! - şi alte bla-bla-uri obişnuite talk-show-rilor de la noi)
7) E bine că s-a făcut măcar atât, deşi s-ar fi putut/putea face mult mai mult. Dar poate că şi-aici funcţionează „Las-o, mă, că merge şi-aşa!”

Lecţia de seară: Am întrebat-o pe Juli Zeh: Balcanii nu ies prea bine în romanul dvs., Nici UE, zice. E vreo soluţie? întreb, Dacă era, o găseau alţii demult, îmi răspunde. Sunteţi pesimistă. Nu, realistă. Eu tablou. Tipa-i super deşteaptă, a făcut studii europene etc. ...
Vai de iluziile mele!...

Impresii de festival. Ziua 1

Şi gheaţa s-a spart. La festival. (N-aveam de gând, dar iată-mă scriind.)

Important pentru mine e că l-am cunoscut pe Filip Florian şi i-am întâlnit pe Ernu şi cu Mitoş (care nu m-a mai ţinut minte de la propria lansare...)

Iniţiativă minunată. Şi la mâncare, înghesuială .

Aştept azi. A doua zi e importantă, la fel cum Mihăieş spunea că pentru un scriitor a doua carte e importantă.

Pentru amatorii de politica

Lansarea cartii Politica 2.0.08 va avea loc astazi, ora 19:00, in incinta magazinului Diverta (bdul Magheru nr.9, fostul magazin „Eva”). Va asteapta pe toti cu drag, incepand cu ora 18:30, Sorin Tudor.

Provocare bloggeristică

Într-un articol destul de recent din Dilema veche, Andrei Pleşu trage un semnal de alarmă asupra „culturii” de internet.
El zice aşa:
A fi cult înseamnă nu doar să acumulezi/reţii/depozitezi cunoştinţe, ci să le gândeşti, să le interpretezi, să-ţi pui întrebări despre ele – metaforic spus, cultura ca „aventură a drumului, ca baroc al tatonărilor”.
Internetul este, printre altele, un instrument de aflare/acumulare a cunoştinţelor, a informaţiilor.
Atunci a fi cult nu înseamnă a acumula cunoştinţe (internet), ci şi altceva.
Pornind de aici, Pleşu denunţă (denunţă, nu condamnă!) concluzia greşită că internetul înseamnă cultură.

Cu alte cuvinte, internetul e parte a culturii, şi nu cultura însăşi. Sunt total de acord.
Ce zici despre asta, Adi?

Germania confirmă din nou

Acţiunea e complexă.

J moare. M îşi schimbă viaţa: Îşi lasă slujba şi se-apucă de prizat. Apoi o găseşte pe C. C găseşte în M un caz. Un ménage à trois, în care al treilea e la timpul trecut, J. Mai sunt - un câine, Jacques Chirac şi două oraşe, Leipzig şi Viena.

Plus politică, trafic de droguri, Balcani, crime, totul într-o acţiune aiuritoare ca un joint. Un puzzle în care totul se desluşeşte de-abia la sfârşit. Întâmplări şi senzaţii, fractali de viaţă pură, într-o excelentă operă literară made în Germany.

PS. Autoarea va veni la Festivalul de literatură de săptămâna asta.

Juli Zeh (foto), Vultur şi înger, Ed. Niculescu, Bucureşti, 2007, 396 p, trad. Radu-Mihai Alexe (traducător super!)

B de la Brando, Bertolucci şi butter

Nu ţin minte să fi văzut decât două filme de-ale lui Bertolucci:

Student fiind, am văzut la Cinematecă Ultimul tangou la Paris (din care reţinusem faza cu untul), apoi Visătorii, mai recent, pe DVD.
Ei bine, am revăzut aseară regalul lui Marlon Brando din Ultimul tangou la Paris. Poate şi pentru că tocmai ce-am trecut şi eu pe Rue de Passy şi pe podul Bir Hakeim, unde s-a filmat.
E un film al singurătăţii. După sinuciderea soţiei, Paul e singur, mama acesteia rămâne şi ea singură, chiar şi noua iubită, Jeanne, e singură. Şi cei doi iubiţi se izolează de lume, ca într-un turn de fildeş - nu-şi spun nimic despre cine sunt, cine au fost, nu vor să ştie de lumea de-afară (căci "orice, în afara locului ăsta, e un rahat").
Sunt scene minunate cu uşi, încăperi, pereţi, geamuri, labirinturi existenţiale în care n-ai ce face decât să le fii prizonier.
Câteva replici:
- E minunat să nu ştii nimic, spune Jeanne. Apoi propune: Poate vom avea orgasm fără să ne atingem.
- Ca să te eliberezi din singurătate, trebuie să priveşti moartea în faţă, în ajungi în curul morţii, spune Paul. Aici găseşti gaura în care se naşte frica.
- Când ceva se termină, începe din nou.

Eveniment literar - saptamana viitoare

Să vedem cum o să iasă. Abia aştept să pun întrebări dintre cele mai provocatoare, să iau autografe, să scriu aici impresii. S-o cunosc pe Juli Zeh, al cărei roman tocmai îl citesc şi-mi place.

Plus ce s-o mai ivi...

Link aici.

Dilematicul Dragoş

Am avut o mare bucurie să scriu acum într-o revistă de demult pe care o apreciez mult - Dilema veche - mai ales că-i a lui Pleşu.

De asemenea, în aceeaşi revistă, întâlnesc două afirmaţii pe care le-ar fi spus Nicolae Manolescu:

1. X-ulescule, dacă eu nu vreau să exişti, nu exişti. Dacă eu nu te bag în Istorie, ai dispărut!

2. Dacă noi, criticii literari, nu vă băgăm în seamă cu toată literatura voastră online, voi nu existaţi.

Hm!
Şi a fost o vreme când îmi plăcea mult de Manolescu. Acum cred i-ar trebui măcar un Martin Walser.

Să presupunem că...

... mai ai trei luni de trăit. Şi timp să mai citeşti/reciteşti doar trei cărţi. Care-ar fi acelea?
Eu aş reciti:
1) Aşa grăit-a Zarathustra de Nietzsche;
2) epistolele pauline;
3) pagini alese de mine din Proust (din În căutarea timpului pierdut).

Leapşa merge la următorii: luciat, ionuca, adrian ciubotaru, white noise, cezar, sebastian, anda grarup, capricornk, mayuma, cinabru, palimpsestul, silviu, anaayana, gramoşii, pantacruel, arthur, lorin, oompa, raul etc.

Impresii de Paris 1

1) Bun venit în Franţa! Aşa m-a întâmpinat poliţistul de frontieră. S-a uitat la buletin, apoi mi-a zis că e posibil să fie fals, deci iată-mă om onest în România, infractor în Franţa. M-a lăsat la urmă (navetiştii în trening treceau ok pe lângă mine), m-a dus într-o cămăruţă şi s-a pornit nu să mă interogheze, nu să mă bată, nu să mă caute şi-n fund, ci să-mi analizeze buletinul cu tot felul de scule. Norocul meu că aveam permisul de conducere, care era în regulă. Ce nu era în regulă era că Poliţia Constanţa îmi emisese un rebut de carte de identitate. Iată incompetenţa românească urmărindu-mă şi peste graniţă. În fine, am fost până la urmă şi pe la consulat, am rezolvat-o oarecum. Mie-mi place să cred că ochelarii mei de ‘telectual şi franceza mea jmecheră mi-au convins nevinovăţia.

2) Am intrat în vorbă cu un librar care, apropo de România, ştia desigur de Eliade şi de Cioran (la început nu înţelesesem ce treabă avea unu' Sioràn), dar nu de Cărtărescu şi Filip Florian (care se pare că nu e tradus în franceză).

va urma

Je vais à Paris!

C'est ma première fois.

Excepţional!

După uimirea cu Degete mici şi dezamăgirea cu Băiuţeii, iată c-a sosit vremea căderii în extaz cu Zilele regelui.

Cum să scrii despre români cât mai neutru, dar şi tandru?

Cum să reînvii o epocă fermecătoare, dar tainică pentru cei mai mulţi?

Cum să spui că viaţa e frumoasă - oricând şi oriunde?

Iei un străin, un tânăr intelectual neamţ şi-l aduci în România principatului lui Carol I. Aici, îi dai un motan, Siegfried, şi-i descrii viaţa. Romanul.

Cu drumul către principate, cu lumea de-aici, cu Podul Mogoşoaiei, cu Lipscanii, cu pace, cu război, cu politică, cu bârfe, cu alcovuri, cu bune şi cu rele... Cu multe tâlcuri şi tâlcuiri, cu secrete, despre care nu aflăm de e bine sau rău să le ţinem pentru noi, mai ales dacă-i privesc pe alţii.

Romanul e scris impecabil, imaculat, Flaubert, cronicarul Cartaginei ar face spume citindu-l. Romanul e scris cu inteligenţă, cu amor faţă de sunete, miresme, mângâieri de lucruri, cu străluciri de ironie fină.

Un roman aşteptat, cu miză estetică/artistică uriaşă ce confirmă încă de la primele pagini. Un roman ce va lăsa o umbră aurie pe literatura, asemenea epocii pe care o tuşează. Un roman ce concurează fără pic de ruşine cele mai frumoase romane străine, nu mai zic de cele româneşti. Păzea, Cărtă! E posibil să se nască, asemenea mateinilor de odinioară, cine ştie, filipinii. Eu unul, mă gândesc să devin.

PS. Am o oarecare dilemă asupra rolului motanului în carte. Ia rolul lui Onufrie? E singurul martor, păstrător al tainelor? El e singurul mistic, cu-ale lui psalmi adresate oamenilor/ binefăcătorilor? Excelentă găselniţă, dar pentru ce? Să fie ceva ludic?... O să mă mai gândesc. Şi mâine e o zi.

Filip Florian, Zilele regelui, Polirom, Iaşi, 2008, 270 pag.

Jean-Marie Gustave Le Clezio nobelizat!

Tare mă bucur. Anul ăsta a luat Nobelul scriitorul francez Jean-Marie Gustave Le Clezio, din ale cărui cărţi am citit fascinat Căutătorul de aur - unul dintre cele mai frumoase cărţi. Eu zic că, dintre scriitorii francezi, el merita cu prisosinţă.

Oare Luciat ce-o zice, înnebunită cum e în ultima vreme de franţuji?...

Apocalipsa anti-americană după Banks

După postmodernism, autorii americani (Auster, Easton Ellis, Palahniuk, Cormac McCarthy) au continuat să se preocupe de absurdul visului american. Printre ei se numără şi Russel Banks.

Un american vrea mai mult decât o existenţă modestă, cu slujbă sigură, casă şi maşină, copii în jurul căminului. Vrea să rişte şi s-ajungă cineva. Şi nu ajunge decât criminal, apoi victimă - într-un cuvânt, un dezastru.

O africană vrea să plece din Haiti în America, să trăiască. Ajunge să trăiască, dar fără familie şi copil, violată şi bătută. Va trăi şi ea un stârv duhnitor de viaţă.

"Asemenea lui Columb şi a oamenilor ălora care căutau Fântâna Tinereţii, când ajungi în America, găseşti altceva. Găseşti Disney World, tranzacţii imobiliare şi împrumuturi bancare rapide cu dobânzi usturătoare şi, dacă nu te fereşti dracului din calea lor, te doboară, îţi sapă pământul de sub tine, te îngroapă dedesubt, ca să mai poată ridica peste tine nişte blocuri, sau poate un loc de parcare ori o livadă de portocali. (p.337)"

Romanul e unul revoluţionar, în sensul lui Llosa, afirmă sus şi tare că totul e un "căcat - toată blestemata asta de viaţă."(p.263). Pentru ce, pentru ce, pentru ce? Care-i răspunsul? (p.261) ar fi întrebarea hamletiană. Obiectivul cărţii? Sabotajul şi subversiunea: Ia-ţi zborul, carte a mea, şi ajută la distrugerea lumii aşa cum e ea. (p. 392).

Iată un autor furios, care scrie brici, acţiunea e plină de suspans, stilul e realist, fără a fi însă uitate mijloacele postmoderne.

Russell Banks, Deriva continentelor, Editura Univers, 1998, traducere Antoaneta Ralian - 
cartea a apărut şi la Cotidianul

Svetlana Cârstean cu Lolită

Ce are o poeta Svetlana Cârstean cu o nimfetă?
Vă zic imediat, nu înainte de-a-mi explica nedumerirea cronică despre incompetenţa românilor de-a organiza un eveniment altfel decât extrem de plicticos, marcat de obsesia monologului.
Asadar:

Am fost aseară la o lectură publică a poeziilor Svetlanei Carstean la Institutul Francez.
Unde mi-au plăcut 2 lucruri:
1) Felul cum şi-a citit autoarea poeziile – extrem de natural; poezii din care am reţinut câteva imagini: sufletul violet, burta însărcinată ce înţeapă aerul, mâinile numite Alice şi Beatrice, poezii care sunau mai bine în franceză.
2) Dar mai ales mi-a plăcut cincimea goală a funduleţului fraged aparţinând celei din faţa mea - fiica de numai cincisprezece ani a unuia dintre invitaţi (nu-i spun numele - e un cunoscut critic literar!). Doar cu ochii îndărătniciţi pe minunea dorsală (foto) am putut rezista bla-bla-ului extrem de fastidios al criticilor prezenţi, din care doar cel al lui Cristian Tudor Popescu (deh, ziarist!) a fost mai interesant – ce mai transmit aceste poezii unui tânăr de 20 de ani? se întreba el, nu şi autoarea, ce-a ocolit în mod diplomatic răspunsul.
Şi-ncă ceva, dincolo de telefoanele mobile şugubeţe, extrem de neînchise ale invitaţilor înşişi: invitatul de onoare (nu-i spun numele - e cel mai cunoscut scriitor) ne-a spus tuturor participanţilor: eu mai bune (mă) lipsesc!